A Combien l’Amour revient ...

Quanto amor retribui aos velhos, de Honoré de Balzac.

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Há oito dias, Nucingen regateava quase todos os dias o parto de quem amava, no mezanino da rue Neuve Saint Marc. Ali entronizada a Ásia entre os mais belos enfeites chegou a esta fase horrível onde os vestidos não são mais vestidos e ainda não são trapos. O cenário estava em harmonia com a figura que essa mulher formava, pois essas lojas são uma das peculiaridades mais sinistras de Paris. Vê-se ali o refugo que a Morte ali jogou com sua mão emaciada, e então se ouve o estertor da tuberculose sob um xale, como se adivinha ali a agonia da miséria sob um vestido laminado de ouro. Os debates atrozes entre Luxo e Fome estão ali escritos em rendas leves. Encontramos ali a fisionomia de uma Rainha sob um turbante emplumado cuja pose lembra e quase restaura a figura ausente. É o hediondo no belo! O chicote de Juvenal, acenado pelas mãos oficiais do leiloeiro, espalha os regalos descascados, as peles murchas das Messalinas sitiadas. É um monturo de flores onde aqui e ali brilham rosas cortadas ontem, gastas um dia, e sobre as quais sempre se agacha uma velha, prima-irmã da usura, Ocasião careca, desdentada e pronta para vender o conteúdo, ela está tão acostumada a comprar a vasilha, o vestido sem a mulher ou a mulher sem o vestido!..